lumoks | А жизнь у поэтов странная

А жизнь у поэтов странная -
Их жены ушли к прозаикам.
Их дети…Короче, жалко их
Я, в общем-то, не о них.
Я просто при виде topic^а
Слегка офигела, граждане.
Сижу теперь, чищу перышки
И в муках рождаю стих.
Ну что ж вы притихли, милые?
Красивая фотография?
Да может я баба жуткая,
Которой в обед сто лет!
Которой не то, что стансы петь, -
Пора писать эпитафии!
А, впрочем, не важно это -
Я муза, а не поэт.
Я муза, что слепо щурится
И счастливо улыбается -
Морщинисто и пластмассово
И пахнет как старый шкаф.
Пишите мне, дохлой курице,
Тургеневы и Некрасовы!
Какая потомкам разница,
Кто лев был из вас, кто прав! -
Хоть руки и опускаются,
Зато прорастают крылышки.
Я буду на лире бренькать вам
И даже варить обед.
Теперь вы довольны, славные?
Теперь вы счастливы, милые?
Я - тихая ваша сказочка…
Я - муза, а не поэт.

Оксана Бикетова